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Mostrando entradas de abril, 2016

Repostería castiza y mucho rock'n'roll

Voy a empezar por citar a James Baldwin y así ya voy enseñando mis vergüenzas. Pero es así. Creo que fue él quien dijo aquello de que escribía por la misma razón por la que el pez respira agua, porque lo necesitaba para vivir. Cuando ves a estos cinco sobre el escenario, te da la sensación de que están subidos ahí arriba tan cómodos como un íbice ibérico en un risco, o más bien, como un jabalí debajo de un chaparro repleto de bellotas. Es su hábitat. 
Digamos que lo de ibérico viene a colación porque estábamos en Madrid, y por más cosas. Entre ellas que, a la mañana siguiente, mientras la gente corría 42 kilómetros por el centro de Madrid y nosotros arrastrábamos la maleta camino de la Avenida América, nos metimos primero en el bar Iberia y nos desayunamos con alegría castiza: café con leche, porras y vetustos camareros cabreados desde primera hora de la mañana mientras veían la vuelta de calentamiento en el circuito de Jerez. También porque, para hacerlo más bonito, le pusimos un cí…

Lives

Cuatro conciertos en una semana. Punto. No hace falta decir nada más. El jueves vinieron desde Livorno, en la Toscana, parando antes en Burdeos, la Gironda, los The Biffers, que el cronista in-residence del El Tubo los definió como sigue: "melodias vocales bastante poperas, totalmente de acuerdo con quien ayer los comparaba a green day." Ayer fue el turno de Terral, llegados desde Málaga, con ánimo de darle al rock and roll según cuentan los testigos, y, en especial, el mismo que ya nos ha ayudado a entender qué hicieron The Biffers: "trio malagueño de rock'n'roll callejero con gran influencia platero." Y aún hay más: mañana toca sarao matinal, sesión vermú con los siempre jubilosos y galvánicos 2lería; más que una banda, un fenómeno social, real y popular antes incluso de existir. Una oportunidad para divertirte y celebrar en comunión y sin tabúes. Seguro, además, a pesar del horario, que el Tubo se peta y se peta de verdad. Como no habrá habido suficient…

Barrie & the Hot Rooms

Qué jodida es la vida, de verdad. Después de un domingo soleado y musical, que no siempre lo son, llega un lunes ventoso, gris, repleto de rutina, modorra y batallas de esas que pierdes aunque las ganes. Llevo todo el día pensando en escribir sobre el concierto matinal del domingo, con tantas ganas y desesperación como Papillon soñaba con una chalupa y el mar abierto. Miento si no te confieso que también me da pereza: malgastar las fuerzas en pintar un cuadro que no va a conseguir representar ni la mitad de lo que ocurrió el domingo por la mañana. Porque se había pasado el viento soplando tantos días seguidos que había levantado el polvo y la polución y se veía todo tan dulce y afinado desde la terraza del Satélite T que los bilbaínos ociosos que disfrutaban del tiempo al borde de la ría, en bici, a pata, o al trote, parecían esas siluetas pequeñitas que a veces aparecen en las pinturas de Albert Bierstadt, gente diminuta enternecida por un paisaje monumental y glorioso, aunque en es…

Tu ne comprends rien à rien!

"¡No tienes ni puta idea!" No tienes ni puta idea, me dice el tío. Así, sin paños calientes. Si te soy sincero, ni me acuerdo de en qué contexto me lo dijo, de qué coño hablábamos. Pero después de hablar de guitarras saturadas, estudios de grabación, percusiones varias o de Miley Cyrus ("la de la lengua") cantando el "Jolene" de Dolly Parton, que Patxi me suelte ese zas en toda la boca me dejó lapidado y no tuve más remedio que relacionarlo con este blog y con mi manía de escribir sobre música.  No tienes ni puta idea, así. Y si quieres saber por qué se me quedó cincelado en la cabeza fue y es simplemente porque tiene toda la puta razón del mundo. 
Así que ahora sigue leyendo:
Es lo que tienen las despedidas de soltero: que te bebes el Four Roses como si el whisky fuera isotónico. Así que luego se te suben los riffs a la cabeza, a la peña le dan sacudidas eléctricas, le comes la oreja a tu bajista y te salen unos alegatos feministas que suenan a tu prime…